Об авторе: Наталья Баринова родилась 28 октября, по образованию физик. На данный момент работает инженером. В свободное время пишет стихи, недавно издала свой первый поэтический сборник. О себе Наталья говорит: «Я любопытна и наблюдательна, интересуюсь жизнью во всех ее проявлениях…»
Стеснительной
Смущаясь от похвал и от упреков,
По жизни проскользая серой тенью,
Лишенная достоинств и пороков,
Ты вызываешь лишь недоуменье.
Увы, ты не такая, как другие,
Себя продать дороже не умеешь,
Не надеваешь вещи дорогие,
Порой до слез, мучительно, краснеешь.
Ровесники тебя совсем не знают,
Ведь ты для них - почти пустое место,
Стеснительность за глупость принимают,
Общаться им с тобой неинтересно.
Но неужели так всегда и будет?
Глухие ставни, запертые двери,
Цепочка одиноких серых будней...
Но не хочу я этому поверить!
Надеюсь - невозможное возможно,
Настанет день - все спящее проснется,
Победно, горячо, неосторожно
Твой голос вдохновенный вознесется!...
Война...
В разгаре лето. Жаркая погодка!
Народ на пляже, не сидится дома...
И диссонансом - боевые сводки
Из городов, мне с юности знакомых.
Здесь издавна бродили с рюкзаками
Туристы - вездесущие бродяги,
А ветер гнал над белыми горами
Лохматых туч оборванные стяги...
Народы наши справятся едва ли
С последним испытанием на прочность.
Разрушили, разъяли, растоптали
С таким трудом построенную общность.
Мы были вместе, а теперь - лишь рядом,
Ломать - не строить, это всем известно...
И довелось нам стать отдельным стадом,
Изнеженным, жующим, бессловесным.
Гордился наш народ судьбой особой,
И нам "не нужен берег был турецкий",
Теперь же - кто с издёвкой, кто со злобой -
Мы говорим: "совок", "совки", "савецкий"...
О человеке
Тихо, радостно
день придёт.
Птица сладостно
запоёт.
Слякоть вытравит
первый снег.
А уродлив лишь
человек.
Представительный
внешний вид,
Кремом вымазан
и побрит,
С чисто вымытой
головой,
А в душе его -
грязь и гной.
Он фальшив насквозь -
не проймешь.
Извергает лишь
яд и ложь.
С виду ангел - ни
дать, ни взять.
Мягко стелет, да
жестко спать...
С теплом...
Припоминаю тихий теплый вечер,
Приплюснув нос, лежу на верней полке,
А за окном плывут березы, елки,
Пустой перрончик мчится мне навстречу..
.
Неспешный танец параллельных линий
Двух проводов; и, как живые нотки
На нотном стане, отпечатком четким -
Цепочка птиц на фоне блекло-синем.
Какое счастье! Мне не нужно в школу!
И я стремлюсь навстречу приключеньям,
Захватывает дух мне от волненья,
И предвкушаю праздник я веселый.
Как жаль, что дни становятся короче,
В расцвете пышном зреет увяданье,
Как в каждой встрече - кроется прощанье,
И всякий день несет зародыш ночи.
Хоть годы пронеслись, забрав с собою
Восторженности милое искусство,
Но все-таки с теплом приходит чувство
Такого мирного, блаженного покоя...
Незабудка
Была лишь случайной игрушкой,
Но горькую правду узнав,
Девчонка не стала «кукушкой»,
Дальнейшую жизнь изломав.
Проносятся быстрые годы,
Растет от обманщика дочь.
Мелькают закаты, восходы…
Никто не стремится помочь
Той бывшей девчонке оттаять
И стать безмятежною вновь…
Она ни о чем не мечтает,
Она презирает любовь!
Давно ни во что уж не верит,
Пошли ее грезы ко дну…
Но вдруг увидала у двери
Того, кто ее обманул.
Ни с чем не сравнимое чувство –
Горячего счастья волна!
Любви беззаветной искусством
Она овладела сполна.
Одрябли и щеки, и груди –
Сейчас ей на все наплевать.
Пускай ее кто-то осудит –
На миг бы счастливою стать!
Ничто не имеет значения,
И, как ты о ней не злословь,
Пробьется сквозь толщу забвенья
Священная эта любовь!
Прощание
Ты меня обними, постоим на ветру.
Непокорные мысли в кулак соберу.
Я не буду рыдать, я чуть-чуть подожду,
До того, как вернусь, как в квартиру войду.
Слишком много мне лет, и мой поезд ушел.
Вот пройдет пара дней, будет все хорошо….
Просто сделаю вид, что мне все нипочем,
Что душа не болит, не устала еще.
И что ты мне никто, так, случайная связь,
И что я не ждала, что к тебе не рвалась,
И все было небрежно, случайно, легко,
Не пристало ведь мне заходить далеко….
Трагедия поэта-классика
О, как прискорбен этот миг!
Какой-то мерзкий ученик
Пририсовал ко мне усы,
Рога, сигару и трусы.
А, подписав пониже "лох",
Он чуть от радости не сдох.
О, если бы я об этом знал,
Стихов бы вовсе не писал.
А если все же написал
(Ну, удержаться бы не смог),
То б их безжалостно порвал,
А может, сьел, а может, сжег...
|
